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Alfonso

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Tristezas de la Luna Esta noche, la Luna sueña con más pereza; igual que una belleza, sobre numerosos almohadones, que con mano distraída y ligera acaricia, antes de dormirse el contorno de sus pechos, sobre la espalda satinada de blandos aludes, moribunda, se entrega a largos desmayos, y pasea sus ojos por las blancas visiones que suben en el azul como floraciones. Cuando a veces sobre este globo, en su languidez ociosa, deja deslizarse una lágrima furtiva, un poeta piadoso, enemigo del sueño, en el hueco de su mano recoge esa lágrima pálida, de irisados reflejos como un fragmento de ópalo, y la guarda en su corazón lejos de los ojos del sol.

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