¿Doce finales... final último...?

Todo comienzo tiene un final, pero, en un universo de entre muchos, me parece que pueden ser doce, o más... Hebra afilada, cortando la yugular, entre las doce y las diez, de un destino que no lo es más... Porque el hombre ve su reflejo carmín, ahí en la navaja, y en el torcido jardín, de tulipanes blancos, cuyas... mostrar más Todo comienzo tiene un final, pero, en un universo de entre muchos, me parece que pueden ser doce, o más...


Hebra afilada, cortando la yugular, entre las doce y las diez, de un destino que no lo es más...

Porque el hombre ve su reflejo carmín, ahí en la navaja, y en el torcido jardín, de tulipanes blancos, cuyas Alicias han muerto por fin...

Un agujero entra en el corazón del conejo, madriguera en sí misma, de reflejos y sueños, la hebra hilando la vida, ante el charco de sangre, de un hombre muerto...

¿En verdad está muerto, o tan sólo está ciego, ante el desgastado brillo, de un nuevo vitral?...

El tiempo corriendo al revés, donde las doce son y no es, dónde un hombre que está vivo, ve su futuro reflejo, dentro de la blanca hoja, de un raido periódico...

Tañe el pitido de un tren, mientras el hombre huye, y se persigue a sí mismo, mientras se desangra, tirado en el piso...

El hombre tira una sucia moneda, mientras en su mente piensa: "vaya vagabundo de mierdä"...


Bunnyzilla, in Technicolor...
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